Das Oktobermeer blinkt kalt
mit seiner Rückenflosse aus Luftspiegelungen.
Nichts ist zurückgeblieben, was sich an den weissen
Taumel der Segelregatten erinnert.
Bernsteinlicht über der Stadt.
Und alle Geräusche in langsamer Flucht.
Die Hieroglyphe eines Hundebellens steht in die Luft
über dem Garten gemalt,
wo die gelbe Frucht den Baum
überlistet und sich fallenlässt.
Tomas Tranströmer
