habe strassenkarten auswendig gelernt
und verschlungene wege. meine haut
spannt weiss, wie vom kalksand gefärbt.
unter den fingernägeln brechen schachtelhalmknospen
auf als wegweiser. worte surren im hautzelt,
das mich bedeckt als täuschungsmaske.
ich schlage die trommeln und lasse leuchtraketen
steigen, die gefährlich aufflammen in meinen
augen. ein lufthauch könnte mir den schutzschirm
vom körper reissen. noch weht er nicht,
noch glaubt man mich zu erkennen.
wenn meine name genannt wird, soll ein
weisses tuch in der landschaft sein. ich war da.
Maja Haderlap
