Oft, wenn wir nur aus einem Glas tranken
kam es mir vor wie ein Ritual, das besagte:
Trinken wir auf deinen alten Tage!
Den Momenten entzogen wir so das Flüchtige.
Wenn abends die Schatten welkten
Gnome ans Fenster klopften, fragte ich dich:
Was hält dich bei meinem schlohweißen Haar?
Ich erwartete keine Antwort und bekam auch keine.
Rauch floss von deinen Lippen ins Glas.
Nahm ich einen Schluck des geräucherten Weines
spürte ich Kügelchen deines Atems im Mund.
Was siehst du, wenn du die Augen schliesst?
fragt einer den andern.
Einmal, das Glas war schon leer bis zur Neige
sass ein roter Flamingo auf deinem Kopf.
Bist du sicher, dass du ihn zähmen willst? fragte ich.
Zufälle, sagtest du, sind dazu da, einem zuzufallen.
Thomas Böhme
