dies ist ein herbsttag wie ich keinen las
sogar die seiten sind schon arg vergilbt
wie trauben hängen worte in den tag
und auf dem umschlag jemand ernte schrieb
jetzt wandern augen durch die blätter
es ist der späten lese sendezeit
der raben flug wird plötzlich kälter
ein totensonntag dort vorübertreibt
Frieder Schuller
