Dieser Sommer ist keiner gewesen.
nur Wolken regensatt.
Die Stimmung? Durchwachsen. Der Körper
ungehorsam und matt.
Die Lüste sind vergangen,
statt Nacktheit bloss Anatomie.
In vielen schlaflosen Nächten
entschlummert die Fantasie.
Wind lässt das Laub verfliegen,
als trüge es die Botschaft fort,
die einer verzweifelt geschrieben
an einem ihm fremden Ort.
Hieroglyphen der Blätter Geäder,
von Dauer zu kurzer Zeit,
gleich unsern eigenen Worten:
Schnipsel von Ewigkeit.
Günter Kunert
(gefunden in: Ein Gedicht von mir, Reclam)
nur Wolken regensatt.
Die Stimmung? Durchwachsen. Der Körper
ungehorsam und matt.
Die Lüste sind vergangen,statt Nacktheit bloss Anatomie.
In vielen schlaflosen Nächten
entschlummert die Fantasie.
Wind lässt das Laub verfliegen,
als trüge es die Botschaft fort,
die einer verzweifelt geschrieben
an einem ihm fremden Ort.
Hieroglyphen der Blätter Geäder,
von Dauer zu kurzer Zeit,
gleich unsern eigenen Worten:
Schnipsel von Ewigkeit.
Günter Kunert
(gefunden in: Ein Gedicht von mir, Reclam)
