mehr buch

Buch, herrliches Buch, du winziger Wald, 

Blatt an Blatt,
nach Urstoff duftet dein Papier, morgendlich 

bist du und nächtlich, kornhaft und ozeanisch, 

Bärenjäger füllten deine uralten Seiten, 

offenes Feuer am Mississippi

Kanus auf den Inseln, später Wege und Wege,
Entdeckungen, Völker im Aufruhr

wie ein blutender verwundeter Fisch zuckend

im Schlamm: Rimbaud, und die Schönheit, 

Stein um Stein erhebt sich aus dem Menschenschloss, 

Schmerzen weben die Standfestigkeit,
solidarische Taten, 

geheimes Buch von Tasche zu Tasche, 

heimliche Leuchte, Blutroter Stern. 

Wir, die wandernden Dichter, erforschen die Welt, 

an jeder Tür empfing uns Leben, 

wir nehmen teil am irdischen Kampf.

 Und was war unser Sieg? 

Ein Buch, ein Buch, menschlicher Berührungen voll, 

wimmelnd von Hemden,
ein Buch ohne Verlassenheit, mit

Menschen und Werkzeug, ein Buch ist der Sieg. 

Er gedeiht und fällt wie alle Früchte ab,
nicht Licht nur birgt es,

nicht Schatten nur, es verlischt und entblättert, 

geht in den Strassen verloren, sinkt auf die Erde nieder. 

Dichtwerk von morgen, wiederum auf

deinen Seiten sollst du Schnee haben und Moos, 

auf dass ihre Spuren einprägen Schritte und Augen: 

Von neuem beschreibt 

uns die Welt, die Quellen im Dickicht, den Hochwald, 

die polaren Planeten, und auf den Wegen,

 den neuen Wegen den Menschen

vorwärtseilend in der Wildnis, auf dem Wasser,

 im Himmel, in der nackten Meereseinsamkeit, 

den Menschen, der die letzten Geheimnisse enthüllt, 

den Menschen, heimkehrend mit einem Buch, 

den Jäger nach der Rückkehr mit einem Buch, den 

pflückenden Bauern, mit einem Buch.

PABLO NERUDA: ODE AN DAS BUCH.