Wenn ich malen könnte:
wie zögernd sich der blasse Schimmer
dieser Nachmittagssonne durch den milchigen Nebel tastet,
wie sich sein schwaches Licht im Strom, durch Stürme
stark bewegt, in zartem Rot zerspiegelt,
wie letzte Flocken – Blüten gleich – das Tal
herunter wirbeln
und wie mich das berührt: wie ein gehauchter
Kuss von Frühling auf eine kalte Wange.
Wenn ich nur malen könnte!
Ingrid Streicher
