Die Vogelschrift,
ich kann sie nicht
lesen.
Und der in der Luft
gefrorene Mann,
dieser kristallene
Totempfahl,
hält seine Rede
nicht für mich.
Ein Windstosss,
denke ich,
wird ihn zersplittern
oder eine Blume ihm
in den Fuss wachsen,
wenn die Sonne
den Boden wärmt
und ich mich frage,
ob ich bei ihm bleiben soll
als sein Gedächtnis.
Peter Härtling
