schon wieder oder immer noch, ist auch egal.
das zimmer krümmt sich um dein kissen. längst
ausgewandert ist dein herz in deine hand, schlägt
nun in der weichen stelle zwischen dem daumen
und dem zeigefinger, vor dem die lebenslinie einen
bogen macht: du wirst wohl nicht sehr alt, doch
die erinnerung an eine autofahrt, an warmes abend
licht über den wiesen und an ein leeres fussballtor
hilft dir dabei, das wieder zu vergessen. mitternacht.
ein stapel briefe, lange nicht gelesen, lag tief versteckt
im kleiderschrank. jetzt hält er dich bis in
die morgenstunden wach: wer bist du nur gewesen.
Nadja Küchenmeister
