Ein Band von Vögeln war der Herbst,
das weiter nach Ägypten zog.
Die Dunkelheit wächst
wie die Wand durchs Zimmer.
Sie nimmt überhand.
Man raucht. Man schweigt.
Und lässt den Rauch vorüberziehn.
Das Jahr verschwindet,
Bild um Bild.
Das Jahr verbrennt.
Aus dem Kamin steigt es
nocheinmal in die Luft.
Der Rest ist raschelndes Papier.
Was blieb zurück?
Ein Fussabdruck,
ein Lachen,
eine Spur von dir.
Karl Krolow
