Auch dieser Tag ist weggeflossen,
die Kinder sind ins Bett geschickt.
Die Türe ist nicht abgeschlossen,
alles still, die Gasuhr tickt.
Und ich liege auf dem Bette
beim Schein gelöschten Lichts,
in der einen Hand die Zigarette,
in der anderen nichts.
Was blieb vom Tag in meinen Händen?
Ältersein und Müdigkeit,
ein Gesicht vor Häuserwänden
und im Betrieb der alte Streit.
Und ich liege auf dem Bette
beim Schein gelöschten Lichts,
in der einen Hand die Zigarette,
in der anderen nichts.
Die Türe ist nicht abgeschlossen
alles still, die Gasuhr tickt.
Einer kommt, der ist schon halb verflossen,
bevor die Kinder wach sind, wird er weggeschickt.
Und ich liege auf dem Bette
beim Schein gelöschten Lichts,
in der einen Hand die Zigarette,
in der anderen nichts.
Bernd Wagner
(gefunden in: Den Berliner Blinden, Projekte Verlag)
