Wird es dunkel, schliesst sich die Welt,
alle Dinge rücken zusammen. Und noch
weiter weg. Sommer in den Gedichten.
Der Frühling, so grell, die Werbespots
Verlässt er nie. Herbst ist, manchmal
im Herbst. Wer hätte das geträumt.
Nach dem Vergessen das Erinnern.
Zu früh schreibst du dich zurück.
Lauter Schlüssel, noch mehr Schlösser.
Und du suchst, suchst, welches passt.
Lutz Rathenow
(Verfrühte Autobiografie)
