die tür stand offen: füsse badeten im licht, dass bei den
knien langsam auslief, die oberschenkel kaum mehr
streifte und müde war, müde wie ich. der himmel klar
die luft so frisch: satt vom sommer, noch nicht herbst
was wundernahm, besah man die finger, die rau und
ineinander verflochten müde waren, müde wie ich
jeder schritt ein schritt zurück: tiere brachen aus
dem laub, während auch diese stunde verstrich, nun, da
man blumen niederlegte, die müde waren, müde wie ich.
Nadja Küchenmeister
(gefunden in: Unter dem Wacholder, Schöffling)
