Beeilt euch, ihr Stunden, die Liebste will kommen.
Was trödelt, was schleppt ihr, was tut ihr euch schwer?
Herunter da Sonne, und Abschied genommen.
Verstehst du nicht Tag, man verlangt dich nicht mehr.
Mit seinen Droschken und Schwalben und Hunden
Wird mir das ganze Leben zum Joch.
Schluss mit Geschäften. Beeilt euch, ihr Stunden.
Und wärt ihr Sekunden, ich hasste euch noch.
Ich kann nicht erwarten, den staunenden Schimmer
In ihren zärtlichen Augen zu sehn.
Verschwindet, ihr Stunden, am besten für immer.
Die Liebste will kommen, die Welt soll vergehn.
Peter Hacks
